barf

gosto quando um leitor por aqui tropeça e calha de achar piada ao que escrevo.

já pouco escrevo é verdade. ainda assim volto. abro janelas, deixo as palavras arejar, sacudo-lhes o pó e sempre vou tirando o verdete à memória.

já tinha acontecido encontrar copy/paste dos meus desabafos, situações essas que passaram por aqui despercebidas. às vezes sente-se o caruncho mas a pachorra é pouca para esburacar soalho.

posto isto, dado que toda a paciência tem limites e eu posso ser uma miúda simpática mas não nutro simpatia por quem pretende passar por seu o que não criou, esbarrei aqui com a vergonhosa cópia de retalhos deste post e mais ultima frase deste (publicados a Setembro e Janeiro de 2008).

Entrarei em contacto com a sujeita. E o algodão passa a estar licenciado pela Creative Commons.

shameful admission #1



cheira-me boa semana (infelizmente começada por dia de são valentim... a minha neura implica com os dias instituídos ou então ó-pra-nós-tão-bonitos-a-vomitar-os-planos-cor-de-rosa-dos-outros-vamos-espingardar-namoradinhos-e-pendurar-respectivas-cabeças-no-quintal-sim?) sim :)

Morreu Malangatana...

Picking apples, making pies I

a casa nova tem um terraço cheio de vasos. no verão, lado a lado no degrau debaixo, partilhamos o cigarro. às vezes a velhinha de cima diz bom dia, boa tarde, como calha. o outono pede castanhas, vinho, o bolo a sair do forno. e nós temos espaço para crescer.

A process in the weather of the heart III



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart II



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart I




© julieonthemoon

ainda assim. o espaço dele infiltrado no meu não magoa, devia, mas não.

e se olhar, estou na sala, carlos bica a suavizar num rádio velhinho ao fundo. com um prato de douradinhos de pescada, capitão iglo ou qualquer coisa idiota. o prato em que ele pintou uns olhos e um nariz. o arroz por cima.

por dentro somos sorrisos. e somos.

não faz sentido, compreende-se, e não troco por nada.

é que o corpo dele é tão meu, e o meu já não é tão meu como dele.

Ele tinha um corpo que diluía o sábado. O domingo. Qualquer agregado de segundos. Era fácil, como a cereja, e difícil, como o caroço.

Deixo-me sossegada em forma de parágrafo para esquecer a imperfeição das coisas. Lisboa é feita de calçadas, não se anda direito pelos buracos.
Deixo-me estar.
(volto a dizer, de mim para mim, que de olhos fechados a intimidade não dói tanto. de olhos fechados posso nem estar ali, não me vejo)

ele continuava. berrava sozinho às esquinas. ria pateticamente com a boca toda. preferia os espaços vazios. porque no vazio o eco. o eco, sempre lhe dava com que conversar.

preparing to hibernate





i shall never get you put together entirely,
Pieced, glued, and properly jointed. *




* Sylvia Plath, The Colossus
* Kent Williams (painting)

A hora de despertar enoja-me o estômago. As pessoas formigam na rua com sacos e pressa, mecanizadas quotidiano adentro. O mundo todo é feito de persianas. Arrasto os lençóis pela cozinha e tomo comprimidos, antibióticos, anti-inflamatórios. O cão abana-se na esperança de trela. Suspiro um pedido de desculpas.
Ando a reparar que as palavras cabem menos na garganta.

colhendo ilusões sucessivas no pomar*




*Miguel Torga
* Egon Schiele


dias de praia com grãos de areia nos olhos e um horizonte de sonhos na mala

Não há na terra lugar nenhum. As raizes apodrecem no corpo. Continuamos a acordar todos os dias à hora em que o despertador não toca. Destapo os lençois com dificuldade e arrasto os chinelos pela casa. Por baixo da água no chuveiro espero que o pó desapareça, e com ele a pele.
Ao longe. "Filha, o corpo não tem raizes na terra" Eu sei mãe.

eat me *



Julie Blackmon


se a mentira incomoda muita gente a transparência incomoda muito mais

* "oh sugar pie, but i will"

que morte estranha: deram com ela nua, com uma fina agulha de ouro espetada no coração*

*


começo a ter saudades do que não serei




* Buffalo 66
* Os Jardins de Eva, I. K. Centeno

no tempo inseguro dos silêncios puxaste-me à parte para a sobreposição dos beijos. ficámos por descobrir o sentido da consistência orgânica. sei que explodia. e enquanto explodia fazias-te vento e desaparecias.

não há forma original de o sentir dizer ou desenhar
sempre este sítio estúpido de solidão
ajuda a fugir-me

voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração *





* Carlos de Oliveira
* My man, Billie Holiday

arrancar(-lhe) a máscara dabliu cê pato de delicadeza perfumada


The eyes of Stanley Pain, Dave Mckean


estou cansada