* imagens de Penelope Hillfräu & Francisca Ribeiro

musica de domingo #1
(e melancia)

Confesso desejar o corpo mergulhado em água fresca até ao queixo.
No entanto, e cá em casa, os quarenta graus de domingo passam-se em cuecas talhando grossas fatias de melancia. A melancia, como se sabe, come-se de forma javarda e sem decoro sorvendo indiscriminadamente as respectivas sementes e água. Quero lá saber se depois me crescem enormes e redondas melancias no ventre, fico saciada.

a primavera chegou de sandálias e pousou bagagem.
se é verdade que ando a descascar a roupa acumulada pelo inverno e rasgar sorriso até não poder mais, é verdade também que o pólen forçou caminho pelo tubo respiratório.
é ver-me de fronha entupida em ode às flores amarelas.

Sobre o polén, à parte da minha aflição congestionada e do zyrtec diário:
os pequeninos grãos têm o seu valor nutritivo, diz que o polén eleva a hemoglobina no sangue. Para além da composição proteica (segundo o Wikipédia, de 16 a 40%), têm aminoácidos e Vitaminas (como a C).
Não é só para as abelhas portanto.
Penso que abrir muito a boca e lançar a correr pelo jardim da estrela não será má ideia.

* imagem by Natalie Dee

Os joelhos dão pela fraqueza de não conseguir desenhar a anatomia da minha mudança.

Anatomias de mudança, quero dizer.

Estico muito o indicador mas nem por isso sei distinguir o “é aqui” do “é ali”. Sei que chego à senhora dos jornais pela mesma hora e ela sorri o jornal sem eu o pedir. Sei que pasmo horas de fim de semana na esplanada. Com ele, os nossos vizinhos e amigos. O senhor Vasco da bengala passa ali todos os dias, partilha sempre a lágrima pela mulher. E nós que somos todos tão iguais gostamos de o ouvir. Sei que sou pequena com voz a crescer para mulherzinha.


Mas pôr o dedo a dizer “é aqui”, ainda não.

cutting ice to snow *

as maçãs descascadas são para se comer com os molares mas

ao abocanhar uma maçã completa o incisivo da frente rasga.

é preciso ver, nesta vida de frutos, o que dá mais e menos trabalho a comer

* Musica Efterklang / Documentário In a dream

A sensação de vermos o que sai cá de dentro - do mais cá de dentro de nós -, apropriado e profanado por um/a javardo/a qualquer sem espinha dorsal é algo que dá vómitos.

de Controversa Maresia

nenhum texto poderia explicitar melhor o que se anda a passar por este blogue.

haja pouca vergonha e tamanha imbecilidade. aconselho a menina Maria a ler o texto completo (citado acima e que lhe sirva de exemplo) para se instruir, dado que (iupi iai iei) retirou já os meus textos do seu fotolog.

espero que esta e mais esta sem esquecer esta e a outra o ponto de partida desta e a falta de imaginação daquela com o excesso de confiança da outra, vão todas pelo mesmo caminho.

só para esclarecer e por ordem, todas elas daqui e mais daqui sem esquecer daqui e daqui o ponto de partida daqui e a falta de imaginação daqui com o excesso de confiança daqui.

barf (a continuação da saga...)

já não sei muito bem se fique chateada ou se encolha ombros em pena. é que a minha cabecinha continua agarrada aos ombros e vai amadurecendo frutos (seja ou não no virtual). no entanto o que será da cabeça desta menina sem material alheio para catrapiscar? deixará porventura de pensar?

este texto veio do algodão 2004 e tem um final de 2008 (quando ainda escrevia tim-tim por tim-tim desabafos mais transparentes).

entretanto chegámos a 2011. a menina pode desenterrar os meus pedaços pré-históricos como bem entender mas ao menos cite, sim?

ah.... fui encontrar o mesmo aqui.

resta de facto concluir que a transparência, mais do que a mentira, incomoda muita gente.

barf

gosto quando um leitor por aqui tropeça e calha de achar piada ao que escrevo.

já pouco escrevo é verdade. ainda assim volto. abro janelas, deixo as palavras arejar, sacudo-lhes o pó e sempre vou tirando o verdete à memória.

já tinha acontecido encontrar copy/paste dos meus desabafos, situações essas que passaram por aqui despercebidas. às vezes sente-se o caruncho mas a pachorra é pouca para esburacar soalho.

posto isto, dado que toda a paciência tem limites e eu posso ser uma miúda simpática mas não nutro simpatia por quem pretende passar por seu o que não criou, esbarrei aqui com a vergonhosa cópia de retalhos deste post e mais ultima frase deste (publicados a Setembro e Janeiro de 2008).

Entrarei em contacto com a sujeita. E o algodão passa a estar licenciado pela Creative Commons.

shameful admission #1



cheira-me boa semana (infelizmente começada por dia de são valentim... a minha neura implica com os dias instituídos ou então ó-pra-nós-tão-bonitos-a-vomitar-os-planos-cor-de-rosa-dos-outros-vamos-espingardar-namoradinhos-e-pendurar-respectivas-cabeças-no-quintal-sim?) sim :)

Morreu Malangatana...

Picking apples, making pies I

a casa nova tem um terraço cheio de vasos. no verão, lado a lado no degrau debaixo, partilhamos o cigarro. às vezes a velhinha de cima diz bom dia, boa tarde, como calha. o outono pede castanhas, vinho, o bolo a sair do forno. e nós temos espaço para crescer.

A process in the weather of the heart III



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart II



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart I




© julieonthemoon

ainda assim. o espaço dele infiltrado no meu não magoa, devia, mas não.

e se olhar, estou na sala, carlos bica a suavizar num rádio velhinho ao fundo. com um prato de douradinhos de pescada, capitão iglo ou qualquer coisa idiota. o prato em que ele pintou uns olhos e um nariz. o arroz por cima.

por dentro somos sorrisos. e somos.

não faz sentido, compreende-se, e não troco por nada.

é que o corpo dele é tão meu, e o meu já não é tão meu como dele.

Ele tinha um corpo que diluía o sábado. O domingo. Qualquer agregado de segundos. Era fácil, como a cereja, e difícil, como o caroço.

Deixo-me sossegada em forma de parágrafo para esquecer a imperfeição das coisas. Lisboa é feita de calçadas, não se anda direito pelos buracos.
Deixo-me estar.
(volto a dizer, de mim para mim, que de olhos fechados a intimidade não dói tanto. de olhos fechados posso nem estar ali, não me vejo)

ele continuava. berrava sozinho às esquinas. ria pateticamente com a boca toda. preferia os espaços vazios. porque no vazio o eco. o eco, sempre lhe dava com que conversar.

preparing to hibernate





i shall never get you put together entirely,
Pieced, glued, and properly jointed. *




* Sylvia Plath, The Colossus
* Kent Williams (painting)

A hora de despertar enoja-me o estômago. As pessoas formigam na rua com sacos e pressa, mecanizadas quotidiano adentro. O mundo todo é feito de persianas. Arrasto os lençóis pela cozinha e tomo comprimidos, antibióticos, anti-inflamatórios. O cão abana-se na esperança de trela. Suspiro um pedido de desculpas.
Ando a reparar que as palavras cabem menos na garganta.