Aviso à navegação.

Os últimos meses foram uma distribuição aleatória de caos e horror. A vida que andava amena, de contornos almofadados, toda aninhadita pela hora do aconchego, sofreu uma mutação rançosa e putrefacta. Eis que no curto espaço de uma bofetada nos vimos feitos moscardos a esmigalhar a cornadura contra o video da janela, os dois em pânico e aos tropeções a correr atrás de prazos. A violência, desespero, calamidade, tudo a guinchar até ás cordas quebrarem. Enfim. Ser adulto.

Juro que foi tudo passado assim, à espera que viesse de cima e em queda livre uma batelada de cimento para me esfrangalhar contra a calçada. Sensivelmente a emoção de abaixo (excepto a beleza angelical da delpy e sem o felpudo para estrafegar na altura de aflição).

No entanto e a partir de hoje, o tempo será passado a fervilhar coisas boas: retomar leituras (ainda repousa ali virgem a pilha que veio este ano da feira do livro), retomar filmes (e são tantos que nem sei por onde começar), retomar a esplanada os jantares almoços patuscadas amigos (que justificadamente perdem a santa da paciência) e praia praia praia, fins de semana para poder enjoar da praia.

(sem a beleza angelical da delpy, convenha-se)

Cansa esta obrigação geral e uniformizante de espremer amor em tubos de ensaio.
Não me entra.

Tenho um querer, e no meu querer não cabe essa palavra.
Está demasiado suja de tão tocada.

Já não quero saber o que diz o amor dos outros, porque trago comigo um formigueiro abstracto que é só meu e para este rapaz o guardo. Nele há espaço para tudo, desde a dor ao fracasso. No abismo circunstancial de acasos nenhum joelho tem o nosso prazer de encaixe. Que aqueça mas não arda e que aconchegue mas não desfaça.

clic clic

and all the towns we built,

we built them so the lions could escape,

so they could roam in houses of their own.

clic clic

* imagens de Penelope Hillfräu & Francisca Ribeiro

musica de domingo #1
(e melancia)

Confesso desejar o corpo mergulhado em água fresca até ao queixo.
No entanto, e cá em casa, os quarenta graus de domingo passam-se em cuecas talhando grossas fatias de melancia. A melancia, como se sabe, come-se de forma javarda e sem decoro sorvendo indiscriminadamente as respectivas sementes e água. Quero lá saber se depois me crescem enormes e redondas melancias no ventre, fico saciada.

a primavera chegou de sandálias e pousou bagagem.
se é verdade que ando a descascar a roupa acumulada pelo inverno e rasgar sorriso até não poder mais, é verdade também que o pólen forçou caminho pelo tubo respiratório.
é ver-me de fronha entupida em ode às flores amarelas.

Sobre o polén, à parte da minha aflição congestionada e do zyrtec diário:
os pequeninos grãos têm o seu valor nutritivo, diz que o polén eleva a hemoglobina no sangue. Para além da composição proteica (segundo o Wikipédia, de 16 a 40%), têm aminoácidos e Vitaminas (como a C).
Não é só para as abelhas portanto.
Penso que abrir muito a boca e lançar a correr pelo jardim da estrela não será má ideia.

* imagem by Natalie Dee

Os joelhos dão pela fraqueza de não conseguir desenhar a anatomia da minha mudança.

Anatomias de mudança, quero dizer.

Estico muito o indicador mas nem por isso sei distinguir o “é aqui” do “é ali”. Sei que chego à senhora dos jornais pela mesma hora e ela sorri o jornal sem eu o pedir. Sei que pasmo horas de fim de semana na esplanada. Com ele, os nossos vizinhos e amigos. O senhor Vasco da bengala passa ali todos os dias, partilha sempre a lágrima pela mulher. E nós que somos todos tão iguais gostamos de o ouvir. Sei que sou pequena com voz a crescer para mulherzinha.


Mas pôr o dedo a dizer “é aqui”, ainda não.

cutting ice to snow *

as maçãs descascadas são para se comer com os molares mas

ao abocanhar uma maçã completa o incisivo da frente rasga.

é preciso ver, nesta vida de frutos, o que dá mais e menos trabalho a comer

* Musica Efterklang / Documentário In a dream

A sensação de vermos o que sai cá de dentro - do mais cá de dentro de nós -, apropriado e profanado por um/a javardo/a qualquer sem espinha dorsal é algo que dá vómitos.

de Controversa Maresia

nenhum texto poderia explicitar melhor o que se anda a passar por este blogue.

haja pouca vergonha e tamanha imbecilidade. aconselho a menina Maria a ler o texto completo (citado acima e que lhe sirva de exemplo) para se instruir, dado que (iupi iai iei) retirou já os meus textos do seu fotolog.

espero que esta e mais esta sem esquecer esta e a outra o ponto de partida desta e a falta de imaginação daquela com o excesso de confiança da outra, vão todas pelo mesmo caminho.

só para esclarecer e por ordem, todas elas daqui e mais daqui sem esquecer daqui e daqui o ponto de partida daqui e a falta de imaginação daqui com o excesso de confiança daqui.

barf (a continuação da saga...)

já não sei muito bem se fique chateada ou se encolha ombros em pena. é que a minha cabecinha continua agarrada aos ombros e vai amadurecendo frutos (seja ou não no virtual). no entanto o que será da cabeça desta menina sem material alheio para catrapiscar? deixará porventura de pensar?

este texto veio do algodão 2004 e tem um final de 2008 (quando ainda escrevia tim-tim por tim-tim desabafos mais transparentes).

entretanto chegámos a 2011. a menina pode desenterrar os meus pedaços pré-históricos como bem entender mas ao menos cite, sim?

ah.... fui encontrar o mesmo aqui.

resta de facto concluir que a transparência, mais do que a mentira, incomoda muita gente.

barf

gosto quando um leitor por aqui tropeça e calha de achar piada ao que escrevo.

já pouco escrevo é verdade. ainda assim volto. abro janelas, deixo as palavras arejar, sacudo-lhes o pó e sempre vou tirando o verdete à memória.

já tinha acontecido encontrar copy/paste dos meus desabafos, situações essas que passaram por aqui despercebidas. às vezes sente-se o caruncho mas a pachorra é pouca para esburacar soalho.

posto isto, dado que toda a paciência tem limites e eu posso ser uma miúda simpática mas não nutro simpatia por quem pretende passar por seu o que não criou, esbarrei aqui com a vergonhosa cópia de retalhos deste post e mais ultima frase deste (publicados a Setembro e Janeiro de 2008).

Entrarei em contacto com a sujeita. E o algodão passa a estar licenciado pela Creative Commons.

shameful admission #1



cheira-me boa semana (infelizmente começada por dia de são valentim... a minha neura implica com os dias instituídos ou então ó-pra-nós-tão-bonitos-a-vomitar-os-planos-cor-de-rosa-dos-outros-vamos-espingardar-namoradinhos-e-pendurar-respectivas-cabeças-no-quintal-sim?) sim :)

Morreu Malangatana...

Picking apples, making pies I

a casa nova tem um terraço cheio de vasos. no verão, lado a lado no degrau debaixo, partilhamos o cigarro. às vezes a velhinha de cima diz bom dia, boa tarde, como calha. o outono pede castanhas, vinho, o bolo a sair do forno. e nós temos espaço para crescer.

A process in the weather of the heart III



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart II



© julieonthemoon

A process in the weather of the heart I




© julieonthemoon

ainda assim. o espaço dele infiltrado no meu não magoa, devia, mas não.

e se olhar, estou na sala, carlos bica a suavizar num rádio velhinho ao fundo. com um prato de douradinhos de pescada, capitão iglo ou qualquer coisa idiota. o prato em que ele pintou uns olhos e um nariz. o arroz por cima.

por dentro somos sorrisos. e somos.

não faz sentido, compreende-se, e não troco por nada.

é que o corpo dele é tão meu, e o meu já não é tão meu como dele.

Ele tinha um corpo que diluía o sábado. O domingo. Qualquer agregado de segundos. Era fácil, como a cereja, e difícil, como o caroço.

Deixo-me sossegada em forma de parágrafo para esquecer a imperfeição das coisas. Lisboa é feita de calçadas, não se anda direito pelos buracos.
Deixo-me estar.
(volto a dizer, de mim para mim, que de olhos fechados a intimidade não dói tanto. de olhos fechados posso nem estar ali, não me vejo)

ele continuava. berrava sozinho às esquinas. ria pateticamente com a boca toda. preferia os espaços vazios. porque no vazio o eco. o eco, sempre lhe dava com que conversar.

preparing to hibernate





i shall never get you put together entirely,
Pieced, glued, and properly jointed. *




* Sylvia Plath, The Colossus
* Kent Williams (painting)

A hora de despertar enoja-me o estômago. As pessoas formigam na rua com sacos e pressa, mecanizadas quotidiano adentro. O mundo todo é feito de persianas. Arrasto os lençóis pela cozinha e tomo comprimidos, antibióticos, anti-inflamatórios. O cão abana-se na esperança de trela. Suspiro um pedido de desculpas.
Ando a reparar que as palavras cabem menos na garganta.

colhendo ilusões sucessivas no pomar*




*Miguel Torga
* Egon Schiele


dias de praia com grãos de areia nos olhos e um horizonte de sonhos na mala

Não há na terra lugar nenhum. As raizes apodrecem no corpo. Continuamos a acordar todos os dias à hora em que o despertador não toca. Destapo os lençois com dificuldade e arrasto os chinelos pela casa. Por baixo da água no chuveiro espero que o pó desapareça, e com ele a pele.
Ao longe. "Filha, o corpo não tem raizes na terra" Eu sei mãe.

eat me *



Julie Blackmon


se a mentira incomoda muita gente a transparência incomoda muito mais

* "oh sugar pie, but i will"

que morte estranha: deram com ela nua, com uma fina agulha de ouro espetada no coração*

*


começo a ter saudades do que não serei




* Buffalo 66
* Os Jardins de Eva, I. K. Centeno

no tempo inseguro dos silêncios puxaste-me à parte para a sobreposição dos beijos. ficámos por descobrir o sentido da consistência orgânica. sei que explodia. e enquanto explodia fazias-te vento e desaparecias.

não há forma original de o sentir dizer ou desenhar
sempre este sítio estúpido de solidão
ajuda a fugir-me

voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração *





* Carlos de Oliveira
* My man, Billie Holiday

arrancar(-lhe) a máscara dabliu cê pato de delicadeza perfumada


The eyes of Stanley Pain, Dave Mckean


estou cansada

sobre tirar sapatos rodopiar rodopiar rir sorrir abrir o espaço e dançar



lufa lufa

ontem no santiago alquimista :)

dezanove

deixei de te escrever há algum tempo já. talvez pela mesma altura em que deixaste de me ler.
a verdade é que a necessidade de apoiar o raciocínio na ideia que tens do mundo se diluiu com ausência e por muito que seja, toda eu (de pensamentos, carnes, pêlos, genes e sangue), consequência da tua pessoa és cada vez menos determinante.
aprendi contigo. essencialmente a reparar.
pensar.
quando se cria o vício do pensamento acabamos por questionar tudo.
indispensável lupa, o microscópio virado para dentro de forma a que o sujeito (ele próprio) se veja. porque pai, de pouco serve estar exclusivamente virado para fora. o interior adormece empobrece apodrece. o mesmo se poderia dizer com a vivência exaustiva do interior bloqueando tudo o que é estimulo externo. adormece empobrece apodrece.

por isso, desde que nasci ensinaste a cultivar interesses, aprofundar gostos. pensar por mim, primeiro por mim. enriquecer com o que vem de fora através de um trabalho construtivo de selecção, analisar de forma crítica o que se vai estabelecendo por dentro. ter uma vida, minha. como me ensinaste. minha. não porque é suposto viver, não porque é suposto investir mas porque o quero fazer. há entre ambos umas diferença abismal, diferença reflectida. seria incorrecto permitir que outro o fizesse por mim, ditar uma vida normativa apenas pela obrigatoriedade social equivale a uma cabeçada na parede. ou serão os meus verdes 24? tu o dirás. eu o direi, se aí chegar.

espero que, a cima de tudo, sejas uma pessoa feliz. com a tua vida. que sejas um construto reflectido. que gostes de ti e estejas com quem gosta de ti pelo que és. que te estimes. que te construas. que te reconstruas, se necessário. que valha a pena
que valha sempre a pena
por ti,
para ti.

a gôndola já não cabe em nenhuma rua *






o amor aqui de casa vai secar com as plantas,
porque eu digo. porque eu quero. porque sim.






* David Mourão-Ferreira
* Sipping Water, 2007 (David Hilliard)

os domingos são soalhos de madeira.
pertencem à preguiça, ao armstrong e sabem a tempo parado como os livros.

so affections fade away and do adults just learn to play the most ridiculous repulsive games? *

o prazer denso do nevoeiro afasta as certezas por isso deixo-me tropeçar no limbo quântico.
fecho os olhos a contra-gotas. distorço a geometria da cara. porque

uma partícula (...) não pode ter uma posição definida e uma velocidade definida; uma partícula não pode ter um spin definido (horário ou anti-horário) ao longo de mais de um eixo; uma partícula não pode ter simultaneamente atributos definidos para coisas que estão em lados opostos do fosso da incerteza*


* Turn on me, The Shins
* O Tecido do Cosmos, Brian Greene

Ellen Lanyon

o chão de casa está limpo e as chávenas vazias. vejo-me de casacos e sapatos, quadrada como as malas. que dizia? que dizias?
digo. voltas?
tenho um carrocel suspenso por veias e é costume cortar as veias com uma tesourinha que guardo na casa de banho. gira-giras no meu sangue amargo e é possível que te deixe cair, não te quero partir e eu sem querer que.
partiste.

tenho o quarto, com folhas e livros e fotografias e copos espalhados pelo chão com restos de vinho. uma chávena cheia de beatas. é dificil tão dificil deitar as beatas fora. os dias passam e as semanas passam e tudo passa porque sim.